JARDÍN SIN NOMBRE
Mientras se hace invierno
este otoño de rojos y de sienas,
vuelve sus ojos un tanto pudorosos
hacia una piedra alzada en la floresta...
Está bruñida por lluvias del pasado
que han conseguido sobre ella un raro brillo,
que como el cuerpo elocuente de una negra
por todo sobresale sin esfuerzo,
y sin que pueda verse manifiesto
algún turbio detalle que dé nombre,
al defecto que traba la belleza...
este otoño de rojos y de sienas,
vuelve sus ojos un tanto pudorosos
hacia una piedra alzada en la floresta...
Está bruñida por lluvias del pasado
que han conseguido sobre ella un raro brillo,
que como el cuerpo elocuente de una negra
por todo sobresale sin esfuerzo,
y sin que pueda verse manifiesto
algún turbio detalle que dé nombre,
al defecto que traba la belleza...
Los pájaros se posan simplemente,
a cantar lo mejor del repertorio,
y cuando al rato se alzan a volar,
saturados de este hermoso paraíso,
tienen como labor ir a contar
que hay un piano de piedra allende al bosque,
coloreado de negro por el fuego,
de algún raro fenómeno abatido,
de un trazado perfecto...
Y que a veces la piedra se ilumina
con un hada de sacra mansedumbre,
que aparece dormida sobre él...
puede oírse una música en el sitio,
tan baja que se duda si ella suena,
o son pájaros que nobles acompañan
el vigoroso dibujo
sin autor...
El invierno que todo lo socaba
esconde de los ojos este sitio...
muchos buscan testigos de esas horas,
donde un piano de piedra acrisolado
por fuegos de un amor pleno y sin nombre,
han dejado sobre él a una doncella,
que parece esperar un duende amado,
que descubra el bello piano de la piedra,
recubierto de un negro
de alabastro...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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