sábado, 30 de julio de 2011

SENDEROS COMPARTIDOS / Poema de José I. Restrepo

OSCURO ESPEJO


Por una tremenda cognición, 
sobre la rúbrica inusual de los espejos, 
el nitro plata que excomulga brillos 
y oxida la misión de reflejarse...

Detento los poderes que hacen lastre 
y avalo para mi curso mutaciones, 
de todos los renglones reseñados 
y los que aun dormidos se convoquen, 
para llamar al hombre del desierto 
donde el poeta ayer le ha abandonado...

Yo escojo definir ante el destino 
el nombre de la fe que califica, 
que uno no es el otro y el espejo, 
perdido está hace tiempo en cuarto oscuro, 
recomponiendo instantes del pasado 
para negarle espacio a dicha suerte...

Elegir que mano o que amuleto, 
dejado sin cuidado sobre el lecho 
ha hecho que un poema inadecuado 
al exilio te envíe hombre maltrecho..

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viernes, 29 de julio de 2011

Y DE LOS QUE NO VEN.../ poesía de José Ignacio Restrepo

DE LEY


Amas de su ley la sombra, 
del pecado cometido 
amas saberlo ya historia, 
de la luz amas la gloria 
y de su olor el olvido...

Amas que haya venido, 
que se haya quedado duele 
más del tiempo convenido 
haciendo red en tu piel,
 y ahora amas sin saber, 
poder sin pena nombrarlo 
en el lento quehacer 
de soñar con no olvidarlo...

Ay, amor, ardiente y cruel, 
como no darte lo tuyo 
y bregar porque la noche 
en su cuerpo lo haga suyo...

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ESE QUE OBSERVA.../ poesía de J.I. Restrepo

BUENOS DESEOS


De la foto entre sonrientes 
ya tomados de las manos, 
en atención al poniente 
que al marcharse allí les deja 
a la espera de la noche, 
yo colijo lo siguiente, 
se han cerrado las fisuras, 
han calmado olas atadas 
que entre mares les tenían 
al borde de los rencores 

y hoy al menos dos colores,
les tonifican el alma: 
el blanco porque hay ya calma, 
y el rojo de la pasión, 
abre puertas corazón, 
que el amor es Rey de Oros...

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miércoles, 27 de julio de 2011

CARDOS HAY QUE SANGRE YA NO HALLAN…/ Poesía de José Ignacio Restrepo


ORACION EN LA DESNUDEZ 

22 (2)

Verde es a la piel sustento puro
deseo de calor, bromuro,
esa tu roja alforja
de pasiones nombradas
pero de cuyo olvido me propongo,
no sólo despertarte, sino darte
el recuerdo perdido
que sin delante ni atrás te ha dejado,
perdida y con hambre
entre el mejor forraje
que hayas soñado,
ese alimento que deseas
pero de cuyo nombre ignoras
todo cuanto de él sabes adentro
pero en persistente lucha te lo niegas,
por la sospecha impura que te dice
que el entregarte sólo te resiente
por el perdido camino en que la nieve
en otro día aciago volvió frío
lo que tuvo calor y regocijo

Vente, recuerda que mi celo
ha sido puesto por la mano que uncida
le repite a tu fría cabeza  que regrese,
a la piel que la llama cuando crece
este deseo con tu nombre impreso,
mensajero de dios abecedario,
que se sabe converso e irredento,
en tu piel que es un cielo inmerecido
sólo ayer redimido y conquistado…

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viernes, 22 de julio de 2011

ATRAYENDO LÁGRIMAS QUE VUELAN / Poesía de José I. Restrepo


LOS BELLOS IDOS

recuerdos dulces

En esa puerta que he abierto,
que tras mirar hace algunos momentos
he cerrado con la punta de mi pie,
se estacionan todos los recuerdos
unos a otros tomados de las manos…
A cierta hora me esperan para darme
su saludo fraternal, su tosco abrazo,
yo sólo dejo que siempre me pase,
como oponerme a que mi alma sane,
sería impropio de hombre sin maldad,
hacerse semejante zancadilla…
Puede ser a una hora capital,
o una que llame a su paso secundario,
simplemente me asomo a la vecindad,
y puedo verlos aguardando como párvulos,
en esa silla donde llega el autobús,
o bajo la fronda del sauce en la gramilla,
yo me sorprendo de verlos cada vez,
a todos vivos llegando bien vestidos,
unos con el aplomo de la fe
pensando que tal vez los regenere,
otros tan pálidos y grises que yo sé,
que de no verlos se están muriendo solos,
la otra parte , vos, tampoco ayuda,
seguro no los ves en tu ventana,
en tu puerta no les abres esta luz
que les invita un poco a revivirse,
dales un break, amor, saluda un poco,
que los recuerdos necesitan que les mires,
de los ojos de adentro para afuera,
y de ahí hacia el canto de la tarde,
en ese momento ruiseñores pajes,
te traen lo mejor de su arsenal…
llega la noche, casta, sin más ruido
otra vez es la hora del olvido…

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lunes, 18 de julio de 2011

FUIMOS JUNTOS AL PARQUE, ¿LO RECUERDAS? / Poesía de José Ignacio Restrepo


CONVERGENCIAS

ELLOS

Es celofán bruñido por sudores,
lo sé mejor que otros que en peores
faenas inconclusas como todas
se aprendieron sin querer esa canción
que no grabó algún Ellington borracho,
o no calló perplejo un policía,
y tampoco silbó antes a la jauría
el tenaz cazador sin tierra propia…

Es celofán la vida,
delicada resta de todas las jornadas
para juntar aquellas memorables
y en secciones cortadas y rentables
conservar lo decente y lo bonito
para olvidarlo sin afán de último,
los felices caminos y los besos
que destiñeran sin prisa el infortunio,
las fechas, los cumplidos armisticios,
y las causas de niños que duraron,
esos vínculos quedan en las manos
en esos surcos de amor constituidos
por las líneas del tiempo y de la vida…

Aquel día los ojos de Eva la gitana
sin lamento ni alegría predijeron,
que sería  un celoso a la fortuna
y en medio del amor haría trincheras,
y que salud tendría a manos llenas,
mis sueños serían tan largos como firmes,
y mi pasión jamás se agotaría,
fue el día en que dijiste que me amabas,
que querías pasar la vida entera
observando quimeras imposibles
partiendo de mis ojos soñadores,
para luego volar como gorriones
y volver convertidos en profetas,
entre nubes hechas de colores
al inicio de la siguiente primavera…

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viernes, 15 de julio de 2011

A LAS MONEDAS QUE CAEN DE CANTO / Poesía de José Ignacio Restrepo

DRAGÓN

circo cubos 268

El que le falta el canino es un vergajo
cuando ríe su boca reacciona
y el efecto que causa es inmediato,
se me parece a un viejo que de niño
conocí colgando del trapecio,
en un acto soberbio e hilarante
que por si solo pagaba la boleta…

Mientras él tira los dados y se ríe,
observo el movimiento de sus manos,
el sudor de su rostro corajudo,
que lo ilumina todo incluso el tajo
que llevo en mi mejilla sonrosada,
elemental  recuerdo del puñal
que encontrara mi cara aquella tarde
que me enfrenté a la muerte y la vencí,
en mitad de la pampa casi selva,
por salvar a una hembra del destino
de soportar la baba de ese indio
en su sexo tomado por la fuerza,
porque ella era mujer y él era macho,
se midió a mi fuerza al defenderla
y murió por el filo de su hoja
que inflamada primero de mi sangre,
se metió entre su pecho como un flan
y  le dejó allí muerto en buena hora…

El  recuerdo devuelve su mensaje,
y el trapecio se extiende majestuoso,
en los dados al cuate reconozco,
él me mira igual que aquella noche
cuando firmara el papel que le tendiera
mi mirada de niño y su quimera
dibujando el autógrafo con celo,
una x perfecta que decía
que ni firma tenía,
el campeón del aire y el destiempo,
no sabía firmar pero era bello,
en el aire su cuerpo discurría
la caricia entre el ya y el casi pudo,
sacando de ese público diez gritos,
y el alivio sonado en las gargantas
porque luego de volar con eficacia
sin más alas que su real pericia,
en el extremo opuesto aterrizaba
extendiendo el fornido brazo arriba,
con la V de la victoria por remedio
para jugar devengando todo al riesgo,
y solamente ganar como hace ahora…

Él se percata que lo veo y lo releo,
y de repente tensándose la boca,
me dice oye, que te traes, suelta ahora,
yo me sonrío otra vez como de niño,
y elevo allí la V de la victoria,
el mueco ve de pronto su pasado,
del laberinto del presente va al trapecio
y mientras ríe con el resto de sus dientes,
rescata el vértigo especial de las alturas
y en el abrazo que nos damos salva el acto
antes de enviar el circo a sus recuerdos
de donde lo saqué al rojo esta noche
sin que nadie pagara su boleto…

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martes, 12 de julio de 2011

OTROS RETRATOS…. / por José Ignacio Restrepo


RETOZO A TODA
( DIVERTIMENTO )

todo

Cómo se llaman
esas señales de turgente tono,
que aparecen, surgen, se presentan,
casi siempre después de rejonearla brusco,
de cabalgarla sin control y con escaso arte,
pero centrado en lograr lo que se escapa
a la dócil manera de la forma,
o a la llamada de la cámara que vibra
si se tratara lo que narro
del set de pornográfico tinglado,
que tiene por objeto y meta,
a los más solos y tristes del mercado…
Qué son estos rasguños en mi espalda,
no tan profundos para arderme pero
si suficientes para notarse en el espejo,
que son tus dedos mujer, tus largas uñas,
encabalgados a mi como simiescas
formas alegres que hablan del agarre
cuando caerse no puede ser posible,
pues se detiene la marcha de los astros,
que pulsa una tensión ingobernable
entre mi pubis y vos, concomitantes…

Qué es este golpe pequeño en mi mejilla
sino la seña de que eres bien diablilla,
recuerdo bien que me diste una palmada,
no, fueron dos, recuerdo,
fue la primera aviso en mi trasero
cuando pensé o mejor sentí
que yo era un mulo de feria pueblerina,
después vino la otra en la mejilla,
cuando dijiste al acabar el acto,
que yo era lo mejor de tu libreta,
ya recuerdo, empezaste en la bragueta
y ahora me llevas al cielo de tu mano…



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jueves, 7 de julio de 2011

EL BELLO MOTIVO DE QUIEN MÁS NOS AMA / Poesía de José I. Restrepo


TU OTRO NOMBRE
(Para Carmen Soriano)

moisés y carmen 2

Cual es la otra forma de llamar tu nombre.
la manera distinta, idónea, más perfecta,
de apoderarte en tu manera propia
de ser señora y a igual tiempo  doncella,
 bahía amplia de un mar y en bello río
esa rivera pintada al fresco cual postal,
que mi alma lleva desde que vi tus ojos,
mujer de clásica horma del cristal,
tu tienes nombre y acaso otra palabra
con que llamarte para que respondas,
amor se llama tu sombra entre el silencio
y cuando bullen las voces el musita
que eres ternura sincera y libertaria

Gozo te nombro, placer almibarado
bordas felices momentos sin esfuerzo,
llenas mis ojos con sólo fiel surgir
y olvido el mundo y todos sus problemas
cuando te llegas y el pecho quiere hablar…
Te nombro altura, y te apellido poesía,
he descubierto a quien seguir, que día,
cuando no llegas la vida es más oscura
y todo pierde sus brillo y tesitura…

Feliz te veo cuando me ves estar feliz,
yo desconozco cómo lo haces y no se
en donde está, en que punto del monte
el remanso delicioso en  que te bañas,
allí aseguro las penas se diluyen,
el agua miel las borra de tu vida,
y son tus ojos sentidos los que imploran
que luz de oro les nazca como antes,
esa brillante que no se acaba nunca…

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sábado, 2 de julio de 2011

EL PEOR POEMA…/ por José Ignacio Restrepo


EL MARCO

blog11_portada Led Zeppelin IV

Puesto en el marco soy como los otros,
otro retrato cualquiera de ojos muertos…
Tengo diez años de viajar sin ella,
en sitios bellos, entre olas que no mueren,
voy simplemente huyendo de su amor
que tuve todo y desdeñé por poco,
llevo mi nombre sin el de ella ungido
perdí su rastro, me hice un forajido,
y ahora duermo colgado de este cuadro,
sin lograr conciliar el sueño normalmente,
con los ojos abiertos como preso
y las manos haciendo un gesto extraño,
que no pude evitar, me hizo la foto
sin siquiera avisar,
diciéndome cariño...
Mira tu para allá, está silbando solo
el más bello animal de alas pequeñas
 yo lo miré con prisa al audaz petirrojo
que quería silbar y no podía,
y como no había nada,
devolví medio inconclusa la mirada,
quedando para siempre impreso allí
en la foto del cuadro que ella tiene,
en la pared del cuarto frente al closet,
ella nunca me mira, siempre me ignora,
siento como camina, cuando llega a la cama,
cuando duerme tan sola ya sin queja
o cuando alguno que la aprecia la visita
a pasar en pareja el fin de semana,
no me mira ni acaso por error,
el peor castigo pago por mi olvido
que te puedo decir,
ni siquiera este marco me va bien,
si le puedes hablar dile que ponga otro
que le salga un poquitín a mi camisa,
si ella nunca me mira no hay motivo
a que si otra lo hace y le pregunta
quien es ese tan guapo de la foto
 por ese  acontecer sencillo sea
que ella deba volver a recordar,
que yo fui ese error inconveniente
y siquiera me lo hiciste recordar
para quitar la foto de una vez,
o al menos en lo íntimo creer
que algo bueno si hubo…
Como lo creo yo, todos los días,
muchacha de la piel de albaricoque
que colgó mi peor foto en un marco
que vergüenza me da sólo mirarlo…

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