EL ACUERDO DE TACTOS
Suma de albores,
las manos y mi tacto congelado
tratan de hallar algún terreno nuevo,
algún trozo de piel de nívea sapiencia
cuyos lunares formen consteladas
formas de asalto,
entretenidos mapas,
para llegar,
y para luego huir
sin dejar gotas de aceite oscurecido,
la deleznable marca del café
vertida sin querer en tu vestido.
Todos los nombres reunidos
nada pueden hablar
de mi futuro,
pero tu nombre sí,
cada vez que te nombro me enmudeces
y algún poeta dijo alguna vez,
que éso es signo de un sopor antiguo
que apenas ha nacido ayer
cuando miré a la altura de tu ombligo,
y luego me dijiste,
está bien anudado, es casi plano,
¿quieres ver que te digo la verdad?
Tienes la voz augusta del arcano
que antes de hoy visitó
el borde lateral de mi lenguaje,
con el que ataco la osadía de decir
en estas horas quietas,
donde me vuelvo simple,
casi un viejo y filial anacoreta...
Bello poema eres
mujer mía,
surco impaciente que espera hoy a la noche
para volverse piel,
y convertirse sin más en fuego alterno,
firmar en la mesa del acuerdo
que seguimos siendo dos
aunque a veces sintamos
como hoy,
que somos solo uno apoyado en el tiempo
que llamamos hoy.
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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