LOS QUE SE VAN PRIMERO
Tarde como el minuto desabrido
que no la trae en su más largo segundo,
ese medido con las sombras de la calle
y contratado con el mar de asuetos,
tarde como su queja curvilínea
dejada atrás de mi vista pedigüeña,
cuando le dije del amor y la mentira
como si fuera el título de un libro
y no la ruta llamada y no seguida
que dejó manchas en el mapa desdoblado
seguido por nuestros ojos cada tanto...
que no la trae en su más largo segundo,
ese medido con las sombras de la calle
y contratado con el mar de asuetos,
tarde como su queja curvilínea
dejada atrás de mi vista pedigüeña,
cuando le dije del amor y la mentira
como si fuera el título de un libro
y no la ruta llamada y no seguida
que dejó manchas en el mapa desdoblado
seguido por nuestros ojos cada tanto...
Tarde, como los pájaros que anuncian
de algún corto verano larga lluvia,
o como el tinto que sin decir se enfría
solamente para que puedan nuestras manos
tomarlo dos segundos sin beberlo...
tarde, o acaso demasiado pronto,
la mirada que sesga en el reloj
las ganas de ya estar en otra parte,
aunque del tacto prendido no hay quien vaya
a soltar lo que tiene y aún halla...
Tarde para el que bien se deja amar
confiado en que no cambie su presente,
mientras arde de ganas de marcharse
ese que tiene al frente...
Y raya sobre la blanca servilleta
los fines para todos sus principios,
el muelle de los adioses preparados
ante ocho testigos que no miran
porque les da sonrojo...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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