martes, 4 de octubre de 2011

Y EL VIENTO HACE BUCLES EN NUESTROS RECUERDOS / Poema de José I. Restrepo

SOMOS INSTRUMENTOS


Fue en medio de la voracidad del día 
que me llegaron sentidas, sagaces 
las palabras tuyas, 
mas sólo abrí las señales del viento, 
sin mirar el espejo ni los ojos reflejados, 
y en el sigilo 
prometí leer en mi alma
tu mensaje por la noche...
Y casi lo olvidaba cuando vine 
a decirle al viento amigo cualquier cosa 
y te vi de soslayo...
Pensé entonces
- Está tarde, 
el aroma de su sueño me tendrá, 
llegará a poseerme, 
y su rostro surgirá prometido
vendrá,
de cualquier parte, 
de las colinas de un canto, 
del envés de mi mano,
del rojo de la cortina enarbolada 
que está allí para cubrir mi sueño
de las horas del sol...-
He de llegar vivo a la noche, 
y en un momento sincero
 poco  a poco,
 sobre el aroma de tu piel
seré lo que tu quieres que seamos...
Yo me abalanzo,
sobre el sueño largamente esperado,
no pudo la desidia 
ni el favor pregonado de Morfeo 
para lejos situarme y he llegado...
Querida, es un frente de viento 
sonrosado en mi toda mi fe maldita...
Y la sola humedad de tu llovizna 
que me encuentra parado 
en una esquina de algún viejo recuerdo, 
está bendita, 
sabe a cromo perdido y encontrado...
Y pegado en el álbum, 
sabe a beso robado y a viruta, 
me vuelve en si repararme 
en mi almacén de carpintero ajado 
que sin saberlo produce el mejor arte...


JOSÉ IGNACIO RESTREPO 
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