A ESA HORA TEMIDA... / Poesía de José Ignacio Restrepo

LARGO VIERNES

Sierpes que urgen

en la piel volátil del amante

cuando ese nombre relata y rememora

algún silencio que clama cada que ora

porque regrese el jíbaro tunante
que arde desde siempre allí en su sangre
cada que fiel la mienta,
en la última hora cuando es tarde
para que esa febril hambre de uno solo
se convierta en sutil concupiscencia...
Palabras que revientan sobre el hombro
y arden como dedo en la matriz
cuando sedes añejas la devuelven
a pesar de que no exista ya nadie
que le haga la guerra en este lecho,
y solo el sueño egregio lo sorprenda
ganando entre su piel triste posada,
dejándolo esta noche sin sus manos,
sin el cerco prefecto de su boca
y su prisa de viernes pues es lunes...
solo y sin deseos de dormir
marcha a la hora magra en este hostal
con sus ganas de amar,
desguarnecido,
pero sabiendo que ella es sus dos bienes
la gratuidad hermosa de morar
junto a lo que haya o falte
junto a él,
que la pone por signo entre su frente
a la hora en que toca persignar
y la hala al misterio de soñar
un valor indecente
si se trata de amar
un largo viernes...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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