SÁBANAS LIMPIAS / Poesía de José Ignacio Restrepo

SIN TÍTULO

 

 

 

Y llega luego el gesto interno que me dice

que es hora de gestar el algo en la palabra,

mudo a mi lado ronca el silencio con frío,

parece un monzalbete que durmiera su siesta

justo antes de tirarse a la vía del tren

pues le llegó un mensaje, una corta misiva,

donde dos veces dicen que no tiene futuro

y que de nada le sirve que busque en el ayer

lo que amó, lo que dió pues son lujos perdidos...

Calefacción me pido pues el frío me llena

y la piel que tenía para estos efectos

ha menguado cual zapa cuando hubo luna llena...

la enciendo y luego meto mi cuerpo entre la cama,

con la botella a medias en mi mano pagana

y en la santa ese libro que apenas empecé,

luego en un dos por tres el cuerpo entra en calor

y siento ese motor, particular, constante

que me pide que espere, que no tarda, que aguante,

que ése día es hoy, que hoy rige la vida,

que esta noche es la noche de las caricias tibias

del desdén olvidado y el afán generoso

de darnos el calor que tiene cada uno

esperando en las manos...

 

 El sonido en el baño me dice que se arregla...

La promesa lanzada, el vino sin abrir,

las dos copas silentes, silentes y aún limpias,

el libro ya en el suelo sobre el peso doblado

con la página herida pues nunca fue leída,

y el poeta dormido vencido de cansancio

con todo por hacer y el sueño desbocado...

tiene ese rostro infiel que a veces reinventa

cuando chupa una menta y escribe de la vida,

con nombre de mujer y gozando a escondidas...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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