martes, 28 de agosto de 2012

ENTRE VOCES DE PAN / Poesía de José Ignacio Restrepo

ROMERÍAS


En tanta albura, 
de la piel 
escarbo a barlovento, 
donde dejé tinajas entre el fango, 
a perseguir me vine 
mi quimera, 
que tiene boca grande, 
disposición, altura, 
y es serena...

Pero tu paga locuaz, 
dirime el sueño, 
y entonces me dispenso, 
horquilla de la piel entre tejida, 
verso de capellán, 
alondra...
me dispenso, 
por beberte toda, 
en medio de esta noche, 
en que le puedo ver en tu zaguán, 
mirándote asaltado por tu luz, 
por tu querido verso...

Que hermosa cofradía de palabras, 
hacen de cadena erguida,
eslabón por eslabón, 
como senda fatal 
que da la vida, 
para perderla sin un ave, 
sin una maraña suave, 
sin la yema del recuerdo, 
sin la ira domada, 
sin el amable beso 
del fantasma...
que daría el día por quedarse, 
hasta quemarse todo...
sin la noche digna 
o sin su esbozo.... 
A la par, que canto...
o mientras voy sin tu caricia
hacia mi olvido...


JOSÉ IGNACIO RESTREPO 
Copyright ©

3 comentarios:

  1. Y no me iba a ir sin pasar por este cuarto...Refugio de insomnes, o de vestidos tristes, cuales corazas.
    A veces siento despellejarme a medida que avanzo en tus versos, hasta llegar al final del poema, para ver que el vestido que todos usamos es el mismo. Nada más, que algunos saben disimularlo más que otros...
    Beso y abrazo querido José.

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    Respuestas
    1. Y con ellos me arropo sigilosamente, al otro día, mi querida Fabiana, que me dejas tanto, que cambia en mi lo respirado, y me dejas poco, porque como suelo decir, lo espero todo...El calor que estos versos dan de cierto, procede de abismados manifiestos, que resumo ahora para vos: yo te amo, don, libre te quiero....Con amor expedito, entre los versos míos te requiero siempre, y de la misma forma te agradezco...Abrazos...

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    2. El mundo prodigioso que tengo en la cabeza. Pero ¿cómo liberarme y liberarlo sin destrozarme? Y preferiría mil veces destrozarme, antes que retenerlo o enterrarlo dentro de mi.. Que para eso estoy aquí me parece evidente.
      Franz Kafka- Diarios, 21 junio 1913

      Besos...

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