sábado, 6 de junio de 2015

BOLA OCHO A LA BUCHACA DOS / Poesía de José Ignacio Restrepo



ODA AL ABRIGO


Secreta dirección 
por la que el hoy pregunta, 
no debe hilván cosido dejar ver 
como góndola pueril la punta, 
aunque hiera la piel de cada mano
al intentar retener tramos de vida,
dulce de los pasados que no fueron, 
 satisfacción errada que vive sin embargo 
en un futuro probable y no pasado...
Bella suma de quejas bien vestidas, 
que nos son amigables sin embargo
al ponerme el abrigo siento la pregunta
de cuál rostro me acuerdo, de qué hora
y tomo esa foto delicada
con la hora soñada
y no vivida...
Ella brota del baño de las damas
como si fuera un girasol recién cortado
y me mira en medio del lugar
como si fuera un pantano
y yo un nenúfar,
por mi cara sabe que recuerdo
que se fue sin siquiera despedirse
y luego tampoco contestó
esas cartas que ya no le decían
que tenía en mi casa como antes
intacto el amor y la osadía...
porque igual perdonar es algo infame
si no tienes al otro allí adelante...

Pero nada pasó...
Pidió a la empleada que miraba
con voz harto segura y sin mirarme
el abrigo que de una se caló,
tanto era el frío del ambiente,
yo la miré con ánimo clemente
aguardando sin duda otro final,
pero ella se marchó
nada pasó...
Bueno, eso es mucho decir,
se rasgó el cuero que guardaba
la postrera luz del mundo
y todo quedó a oscuras
hasta yo...
pero eso fue ayer,
hace tres años...
No tiene ya poder ni el vil recuerdo
y ella anda por ahí rompiendo cosas,
escribo estas cuestiones sin rencor
con apurado hilo gris oscuro,
que no se me descosa
entre el olvido
pues recordar preciso
estoy seguro...


JOSÉ IGNACIO RESTREPO Copyright ©
• Reservados todos los derechos de autor

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