QUIÉN ESCRIBE...
Vereda lenta,
agua que se desliza por mi cuerpo,
playa de arena blanca que se duerme
sobre deseos nuevos
y viejos rebajados evangelios,
que hace tiempo leyéronse en mi piel
de silencio en silencio
regalados...
Pardas, serenas,
hojas de medieval concupiscencia,
cuyo secreto enfado te refleja
desde que azar se llama mi memoria...
Ronco delirio atado a mi presagio diurno
debe a tu imagen el sendero recoleto
y a tu locura,
arduas estratagemas
para birlar olvidos que conserjes
cuidan sendas mazmorras
donde vivo,
y donde lamentablemente
tu me mueres...
¿Cómo reconmoverte ante mi piel
si desgonzas al irme
de tu mente,
corazón que me ama si me llora
pero no me recuerda
si me tiene?
¿Cómo darle a la vida tu sabor
si ante larga armonía este silencio
ha lacrado su marca ante mi voz
y reclama por suyos
mis lamentos?
Ardo de amor
pero aun no me consumo,
es por que a ti la vida
te la debo,
y no puede quitarse algo que no
te pertenece ni un poco ni completo,
ven a darme la muerte en libertad,
o a pactar con mi olvido tu regreso...
a poco no me crees
ven, te llamo,
hace tiempo te fuiste con mis manos,
eso hace que es el tiempo
quien escribe
y quien rige asombrado
en tus lamentos...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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No te apresures hombre!!!,no habrá fuerza de detener a quien sueña a quien construye aún sobre las cenizas ,aun cuando se fue de ti ,pero aún quedo en tu memoria,iluminando tu vida.Y si no te responde ,recuerda que en el silencio esperan todas las melodías,más esperanzadoras , feliz año Escritor.
ResponderEliminar...algún sueño que migra a otra frontera, a otra etérea distancia u otra era, modula sin hacerlo el eco leído, despreocúpate no es nada que no sepas....Gracias por venir al jardín, Lidia, que cada día de este año lo sea para ti, y además su suma...
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