DEL HUERTO
Se abaten siglos
tras la densa bruma
que trae el aire obligado a esta hora,
tus ojos nombran mi piel cada mirada,
en la aceituna rica y delicada
y en esa copa rebosante y fértil,
del fiel licor que por aquí se gusta,
para dar cierre y valor
a la jornada…
Paso en tus ojos
por un instante al menos
en rey o en un ladrón reconvertido,
tu amable corazón casi revienta
cuando le alzo en vilo
y le murmuro una canción de cuna,
para que rápido regrese hasta la cama,
donde aún aguarda mi piel
encalambrada,
midiendo ese recuerdo tan cercano,
pues ávidas mueren las fronteras,
entre tu plexo y yo,
entre tu sexo mío que se atora,
en cada movimiento aventajado,
cada envite de celo sazonado,
hasta que pasa todo,
como sigue el silencio a la elocuencia
cuando se dice todo lo esperado,
y se llega la duda
sin martirio,
de empezar nuevamente sin fatiga,
o con ojos cerrados y mudez,
revisar, recordar lo revivido,
lo que no puede irse de tu piel
pues allí late inscrito
como letras en piedra
no en papel…
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
• Copyright ©
No hay comentarios:
Publicar un comentario