ODA A MI QUERIDA
Cuerpo marsupial
dejando racimos de recuerdos
en estaciones perdidas,
la verde floresta
que apenas ayer recibió nombre,
toma mis nociones del pasado
y maternalmente las envuelve,
vida por vida,
el tenue día abraza
a la cálida oscuridad,
fémina intensa,
y se hacen el amor
uno puesto sobre el otro,
inseminando el tiempo
entre el verde selvático…
Te estoy poniendo
en las alas brillantes de los loros,
en las piedras saladas de ayer
que hoy están dulces por la lluvia,
en los rostros intensos y en las risas,
te estoy pintando en ellos
para verte poder todos los días
y alimentar el rastro de tu cuerpo
con el silencio de mi piel adolorida,
pues no hay hoy tan sólo
un olor agregado a los nuevos
que te nombre, un recuerdo
de los lindos que hicimos
al que pueda abatirme sin alas,
y sólo es lejanía
voces negras,
y gestos,
sonrisas porque nuevo me hallan
los que pueblan los nuevos momentos
de este verde lugar,
de esta nueva ciudad de cien casas,
y no tengo senderos que lleven
en la tarde a tu casa,
esa piel que tenía mi nombre,
que pusiste además en tus labios,
que pobló tu sonrisa de azúcar
y el miel de tus ojos,
que no pueden querer a esta hora
mi volcánica prisa por volverme lava
si tan lejana tu cantada boca
nada ahora canta,
golpe de pasión lanzado al viento
como quemante silencio en mis palabras…
En una bolsa del vientre
al quehacer dispuesto del recuerdo,
viajas entre dormida entre despierta,
la noche suave canta, estás segura,
sea que al sueño viaje
o al despertar mis ojos para verte
vivas en mi ante el albor mañana
con voz escasa si,
pero existente…
JOSÉ IGNACIO RESTREPO Copyright ©
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Pero es la sombra mujer, el viento que la mueve hace tiempo hace alarde de su sapiencia halar de todos los follajes, que sólo dejan que su vuelo quiera los nuevos caminos porque es diestro y no siniestro su destino...hazte de alas, mujer, que el norte espera, a que este sur se vuele de la historia que ha roedor perfil él le heredara, una noche de aciagos renaceres que ha sido devuelta sin remite a los sordos anales de la nada........
ResponderEliminarSe hace música el recuerdo, cuando la arcilla del verso escupe la diáfana forma del verbo amar en una escultura con sabor a mujer, que en una sola estación se hace flor perenne en la dilatada pupila de lo eterno y confluye sin saciar el cause que la modela para constituir un mar que la anhela, mas allá de la ausencia...
ResponderEliminarQue decirte más; solo... un buen poeta, es capaz de hacer semejante escultura, para rendir culto a su amada... Besos