DESDE EL JARDÍN
De la palabra por mi solo oída,
qué hora, qué renglón, qué día,
los ecos ella tiene se los juro,
pintada en la pared o en algún muro
por la mano juvenil corazón viejo,
hoy la descubro yo,
perlada como el día que surgió
sin el eco proscrito de su llanto,
o la risa de dije entre brillando,
por no poderla oír ahora o entonces,
juvenil corazón sordo temblor,
tu no oíste ese día,
que todo fue una queja enamorada
que saltaba la verja presurosa,
para rosas robar sin que le vieran
y al quererse salir ya no podía,
la reja que saltó era ya un muro
de altura incomprensible
para el miedo de ser
y de que oyeras...
Y la palabra que vaga entre la sombra
aún se deja oír en madrugada,
se da contra la frente en su vidriera
y suma algunos ecos en la iglesia,
a breves oraciones de otras damas
que llegan a rezar inútilmente
por sus penas de amor,
que quedaron también entre jardines
el día que llegue ahí a presumirle
de que pasaría la vida enternecido
robando para ella hermosas flores...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO Copyright ©
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y al quererse salir ya no podía,
ResponderEliminarla reja que saltó era ya un muro
de altura incomprensible
para el miedo de ser
y de que oyeras...
Maravillas que se cuelan en el aire... y dan vida a los momentos mágicos ..imprimiéndoles eternidad... Gracias poeta .. trovador de sueños... déjame posar en el alféizar de tu ventana y mirar como se roban las flores del jardín... y tu las restituyes más allá de los desiertos de la vida...
Te felicito !!!!
Como una canción querida, siempre viva para quien la merece, llegan así tus letras, referencia de los sueños que todos hemos tenido, que aislados prevalecen en su intención suspendidos, y cada vez que florecen se duermen en los latidos, victoriosos, renacidos....como si fuese un ciclo de luz en versos de tiempo ungidos. Felicitaciones!!
ResponderEliminarque hermoso !!!
ResponderEliminarintimida este jardín...
ResponderEliminarGracias por permitirme leerte. Hermosa manera de mirar hacia atras-
ResponderEliminar....los ecos ella tiene se los juro,
pintada en la pared o en algún muro
por la mano juvenil corazón viejo,
y quisiera tanto tener esa certeza a mi historia y decir tambien hoy la descubro yambien yo,
Que solo la letra busca confundir la línea, la frontera que previsora se aumenta juntando realidad y vértigo, fantasía de creer y creado universo...Gracias Aly, a fuerza de creer los ojos terminan viendo incluso aquello que ha estado, y se ha ido...y devolverle vida...amiga..Gracias por venir a tu casa....
ResponderEliminarAh, Mardy, eres tibia fontana que me muestra el sol, en haces de arco iris, cómo negarte que haces parte de la certera ecuación donde tu ángulo hace luz con mi sombría búsqueda... gracias por darme tanto estímulo, un lujo si deduzco que es siempre lo que todo creador precisa, incluso para si mismo...Abrazos amiga...
ResponderEliminarGracias por esperanzarme Mafer, de tu juicioso gusto extraigo el zumo y camino por los aires...un momento...Abrazos...
ResponderEliminarY tus nocturnas huellas en él...Abrazos Ro...
ResponderEliminarY ser exactos no es quizá lo mejor o lo más oportuno, si la rúbrica del instante dona señas, que pueden discernir más que el silencio egregio, y que permiten esta sembrada dirección, Ruth...La dirección en que la historia nos provee calladamente de sus ecos...Por venir Gracias...
ResponderEliminarA veces, José Ignacio, todo nos mueve a dolernos de nosotros mismos, a promover que nos suceda lo mismo que hacemos sucederle a otros a nuestro alrededor... y no habría problema, hermano, si lo que hacemos y nos hacen no fueran historias amorosas... quedamos clavados en nuestro dolor entonces, y entonces comprendemos que somos capaces de morir tanto como hemos sido capaces de matar... Estupendo poema.
ResponderEliminarTu hermoso poema me emociona y me deleito en el mar de licores dulces y amorosos que embriagan el alma a través de tus palabras y te leo poeta y se dé un hombre apasionado, tierno, presente...Y te admiro poeta y se de mi sed de tus letras y te sigo poeta y se de tu cercanía y te cuido. Gracias.
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