TODO JUEGO ACABA / Poesía de José Ignacio Restrepo

BASE 3

Ronda de los finales, el final,

reteñida de adioses sin color,

las cajas ordenadas, el azar,

recogido el pasado con un lazo,

los cuadros que cargaba la pared,

otoñales mirando,

en el flanco perdido de la guerra

montada en el amor bestiario,

que tuvo los segundos incansables

formando sus minutos,

todos,

en odas sin cantarse entre los cuartos

de esta casa de ecos...

Ronda de los finales no pedidos

pero acaso como todos necesarios,

tú me dices que no, ya dije sí,

y los ojos cerrados predestinan

que el tiempo está aguardando

en la tarima,

que digamos adiós a lo posible,

para luego seguir ese destello,

ese pálido efluvio sin nosotros,

semejante desde aquí a algún logaritmo,

de atinada virtud pero proscrito,

por no ser comprensible o bienvenido,

para vos, para mi,

para ninguno...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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