ETERNIDAD
Como recuerdo helado que devanea
medio dormido entre la piel erguida,
un himno elemental sin partitura
muestra seguido dominando el viento,
que ese nombre no olvidado en documento
preso en tu cuerpo ileso se ha quedado
por los siglos de los siglos cavilando,
como un buque encallado por dos veces
que duerme ahí y a veces se despierta.
En mármol rosa de talla sempiterna
las venas de tus manos veo arder
nuevamente en la mesa de mi piel,
aunque todo me diga que ya has muerto
no se marcha un buen cuento
de aquel que lo narró con fundamento
participando en él, creándolo con otro,
las líneas que eternas compusieron
aquella historia bella y nuestra
que sigue sin poder aún cantando.
Entonces en mi piel tu monumento,
los instantes sin igual vividos
que se fueron de una vez para quedarse,
ahí en las repisas puedo verte
con tus diez fotos y sonrisa egregia,
como diciendo qué miras que te alelas,
te quedaste mujer cual viva estatua
que se moviera con sus anchas alas,
por esta alma de vivir latiendo
en esta casa grande de escritor,
que desde que nació
se está muriendo.
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
• Copyright ©
Me encanta ese cierre con esa sencilla verdad, esa certeza primigenia de que nacer es empezar el viaje hasta la muerte, ese obligada que solo deber llegar al final. Decía William James que la tarea de la memoria era olvidar, discrepo ya lo sabes, de tanto viaje al lado oscuro del alma he aprendido a valorar, que la mayor bendición, lo único junto a la muerte que nadie nos puede arrebatar son los recuerdos; los que saben a sal, los que huelen a jazmín y madreselva, los que se mancharon de azufre en el infierno.. y aquellos otros recuerdos, en los que se puede detener el tiempo y vivir un presente eternamente perfecto, cuando vuelvo a esos, siempre está tú. Te quiero, besos.
ResponderEliminarSomos comensales de cenas pobres que tornaron en opíparas, un día, hoy de tanto preguntar habla la vida, con derroche de nombres y adjetivos, montando en las acciones y en los verbos, los asuntos que harían de salterios, o lo hacen, convertidos en vivos monumentos...Hasta la muerte, esa conspicua amiga de los bardos, que temor causa adrede, en quienes temen morir sin ver graduados los asuntos que semejan continentes, en sus triviales haceres que pernoctan sin un sentido absuelto...Vos como yo, hilando bien y fino, sin más meta que seguir orando en nuestras preguntas este hacer de peregrinos...Gracias por entrar a sentir en tu casa, Carmen, abrazos...
Eliminar