PATRONÍMICO
De las hojas caer el río ya no es, ni el suelo es,
ni el árbol es, el paisaje sin hojas semeja allende el invierno
una pintura de grises y de huesos,
un acuerdo entre dos que para entonces
saben que no son, ni serán lo que fueron…
Sin hojas, este poema inventado primero
para ser un recorderis sin pasado
y después un llanto sin misterio
que sólo señala el portal sin señales del olvido,
una foto serena al azar
que a la nostalgia entristece por llegar
a la puerta del hogar, sin un gesto de calor
sólo escrito con nostalgia
por apenas lograr no haber nacido…
DETALLE DE FATUO ORIGEN
Del fortín de las ciencias
donde todo yace quemado tras los últimos ataques,
extraje ayer tan solo un camafeo de falso marfil
que puede conseguirse en cualquier pobre bazar…
Dentro había dos viejas fotos medio quemadas,
dos seres desconocidos
cuyo vínculo ignoraré por siempre…
Ocultas,
talladas en filigrana,
unas palabras sin tiempo:
“Déjame ser tu instante,
allí está la ardiente eternidad”
COGNICIÓN
Hablo de esos sentires
que no hay más remedio
que llenarse de ellos,
porque no están, son como bellos domicilios,
jardín exterior, rondando plenas
aves del paraíso,
tú tocas la puertas, nadie,
sólo el eco varias veces repetido
de un mismo golpe…
Esos sentires completamente ajenos
porque el otro se ha puesto inasequible
y nosotros también…
Nadie sabe bajarse del peor lugar,
de donde no puede continuar el poco tejido
que sin error notorio ha concebido,
y hay un triste pecado en claudicar dejar perdido
lo que se ha ganado sin lucha, ni puja…
Te hablo de esas tristezas
que quisiéramos exhibir en vitrina
o pasear bajo el sol por el borde del canal,
el lugar del amor de los enamorados,
vernos por allí con la cara que nada dice,
como para culpar a la felicidad de los que pasan,,
para que sea menos perfecta,
quizá menos envidiable…
Te hablo sobre todo
de un chucito legítimamente establecido
entre una cierta y una falsa costilla,
se oprime allí, se apoya bien,
cuando me comprometo en un suspiro
que tiene entreverado tu nombre,
no sé porque ni sé cuando,
es un chucito en mitad de suspiro
en la ene misma de tu corto nombre,
de eso te hablo, mujer,
si…de eso…
JOSÉ IGNACIO RESTREPO Copyright ©
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