LA LECCIÓN DE AMARTE... / Poesía de José Ignacio Restrepo

ARENISCA

Polvo rojo

ardiendo en la platea,

paso el dedo mejor

que se dirige

al vértice de dos puntos erguidos,

que mientras muestra bien de que se trata

la ópera perfecta o la barata,

descorre para vos los dos visillos

que hasta cerrados

siempre te idolatran

Se yerguen

de su zona de descanso,

aureolas como dos gruesos duraznos,

y yo no quiero más símiles puros

que brotan de tu piel enrojecida,

más bien me armo de dos 

de mis sonrisas,

y exploto con mi cojo abecedario

y mis miradas dignas

Veo salir

casi que de inmediato,

deseos hasta hoy desconocidos,

saltando sobre mi en paracaídas

como soldados doctos en placeres,

ardientes con sus botas de campaña

disparan sobre mi 

dulce metralla,

sin por horas dudar 

o detenerse

Desértica empezó

nuestra batalla,

en dudoso y sutil interrogante

y apenas acabó cuando el instante,

nos dijo suavemente en el oído,

para estos ustedes han nacido

y los ojos de los dos casi cerrados,

felices de soñar a ojos abiertos,

mirándose gemelos se cerraron

a crear se fueron en alianza
para ver lo que haremos

ya mañana...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

• Copyright©

ERUDICIÓN / Poesía de José Ignacio Restrepo

GEMELAS

Contraes tu semblante extrañamente,

mientras me cuentas que tuviste apuro,

que llegar fue una guerra con el tráfico,

y aun no sueltas del todo tu cansancio,

yo tomo mi lugar tras de tu espalda,

de ida hacia el diván halo el aceite,

me despojo de mis bajos pensamientos

y los relego para hacer de mago,

tu te tiendes algo recelosa,

como en toda ocasión que yo te sirvo,

y recibes el cariño aventajado
que es sabio en devolver a todo forma,
sea músculo, o alma apedreada... 

Yo coloco mis gemelas manos,

estas diosas nacidas un enero
y tu espalda se tiempla como un arco
para que ellas se lancen con premura

e interpreten sin nada melodías,

que escuchan las almas encerradas,

como la tuya o la mía...

En diez minutos ya hacemos el amor,

se ha ido la tensión, la algarabía,

hay sueños que merecen la emoción

de ser soñados cada vez más finos,

y así tu y yo nos descubrimos,

cuando le pongo final a tu fatiga,

y le devuelvo a tu espalda algo cansada,

tus bellas alas, amada,

para que vuelvas volando

hasta a mi pecho,

a jugar como niños

escondidas...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

• Copyright©

LA CONFESIÓN... / Poesía de José Ignacio Restrepo

ETÉREA

Voy por vos

cuando lento me prendo de tu talle,

se me quejan el alma y los recuerdos,

los segundos que pierdo

son infames botines que no cobro,

y los brillos rubíes de tus ojos

que desgastan paredes y cortinas

son perdidas y amadas golondrinas

que no hallan el nido de su vuelo

y se pierden huidizas,

huérfanas de mi risa,

mis preguntas,

que si no son de ti

de nadie sienten...

Por vos definitiva

y liberada,

altiva mujer mía no enlazada,

pongo mejor apuesta cada día,

sin pisar el estribo de la vida

me brinco ante el caballo que me lleva,

y el destino me ve antes de todos,

en la guerra fraterna de vencerme,

he hecho de tus ecos de quererme

el mejor arrebato de mi vida,

la canción que se atora

y me enternece,

a la hora que sea que recuerde

que me llevas encima...

No te digo de cuánto

es la medida,

pero has visto el ancho de mi pecho,

cuando lo lleno de aire,

de fiel viento,

cada átomo que entra te pretende,

y en mi adentro se yerguen poseídos,

los deseos de mi que te persiguen

y los míos inmensos de tenerte,

se unen en favor concupiscente,

y avaros por aquello que nos llame,

no nos dejan pensar en nada más,

y por eso aquí estás 

sobre mi piel,

caricia esperada y deliciosa 

por perfecta a mi suerte retenida

oración que se reza en nuestras bocas...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

• Copyright©

TODO ES LA PIEL... / Poesía de José Ignacio Restrepo

CABALGATA

Cordones halo que salen de tu vista,

vástagos de tus luces de hembra dulce

pasos amables en ajustadas cumbres

donde tu te has caminado en otros días

yagé de hojas pegadas,

manso cuero,

visiones de crepúsculos vividos,
entonces tomo carne de tu abrazo

como si fueras sed para mi agua
que lleva siglos empozada y sucia

cual si tu fueras la última que existe
procesada y posible de vivirse...
Te llevo de la boca hasta mi sitio

el pequeño almacén que hace de casa,

lugar donde administro mis remedios

a los recuerdos con consuelo amados,

que reptan como saurios sin bautizo
y además sin tapujos por el suelo...

Los recuerdos me miran resabiados
sin el respeto debido para el amo

desde paredes de pintura desangrada,

y este lugar sereno pero en guerra,

entrega sus fronteras a tu cielo

que por sorpresa lo toma e ilumina,

luego salimos cabalgando hacia la noche

sumas perfidias a mi ánimo y derroche,

enclaustrando mi nombre atareado,

en zurcir almas de espaldas y de lado,

para que puedan hablar sin darse puños,

sabido es que el lastre de gitanos

pinta de negro todo lo que es blanco,

y deja tantas cabezas sin sombrero,

como anillos huérfanos de dedos
que no desisten de escoger lugares
para corroborar que están ausentes,
ojales de camisas desiguales,

pocillos sin oreja que los alce,
por eso algunos poetas sin consigna

y algunos que cayeron en penumbra,

hayan dificultad en hacer letras

pues aprendieron sus nombres en mercados,

donde vendían azar y relicarios,

o los cambiaban por invisibles tintas,

que no duraban el tiempo necesario

en los poemas escritos intranquilos,

que al toque de la luz más débil

marchitaban sus letras extranjeras

y sin saber el motivo o la razón,

se iban con el aire presuroso,

y no volvían más,

en blanco dejaban esas hojas

como si nunca hubieran recibido

el grafismo inusual,
prieto, arrumado,

de un poeta sin nombre,

pero igual un poeta agradecido...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

• Copyright©

PEDIDO ELEMENTAL / Poesía de José Ignacio Restrepo

NOCTURNO

Lo que no quieras que nazca

no lo siembres,

que de tu mano entre yemas no florece

aquel prudente gesto que elocuente,

tomó vida de ti para dejarla,

en fértil tierra, de llano o de montaña,

como ésta que traigo entre las uñas,

tañida en nueve lunas

con mis dedos de alianzas silenciosas,

entre ojos, miradas, noche, día,

perfume de jazmín y de ambrosías,

que ruedan como aceite por tu piel

y esa muralla ociosa por perfecta,

que duerme y se despierta

cubriendo esa tu espalda

sudorosa

Lo que quieras que eterno permanezca,

lábralo con tu letra cuneiforme

en haikús implorantes, delicados,

que podamos versar en cualquier lado,

de la frente hasta el pie que ama el camino,

de la mano que tuerce su destino

para buscar la grieta que invisible,

nos mira desde el fondo de la estancia,

a tus loables labranzas y a mis cayos,

que viven mortalmente separados,

con guerras prometidas a terceros,

que no han aparecido en nuestras vidas

Lo que desees pídeme sin dudas

te suplico mujer ahora a oscuras,

mientras lento jadeas y me inundas

con tu terca manera de dar todo,

como lo hace un molino dedicado,

las aspas asombrosas y pendientes

abiertas sin temor

hacia los lados,

el universo teme que establezcas

un confín de otro nombre con tus manos,

que agitas como amo de la orquesta,
tu tomas tanto aire por la boca,
que el cuarto sin oxigeno se queda,

golosa sin medir ni dar prestado,

tu sexo es como un fuelle acalorado,

quemado por el centro y por los lados,

y yo pieza de vidrio

que se forma,

un momento me exalto como ala,

creo que nace un vuelo y no soy nada,

mancorna de tu pulso que se rompe,

arena presa en ti,

en fiel minuto,

mirada que se cierra

si la encierras

en tu beso final

cruel atributo,

llamado para que entre la fatiga

y nos deje tendidos en el lecho

respirando el milagro de saber

que aun nos queda vigor

por deshacer...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

• Copyright©

SERENO... / Poesía de José Ignacio Restrepo

AL ESPEJO

Estación de las pieles ardorosas,

en el borde dorado de tu aliento,

entrevero que el azar desata,

posponiendo el reinado de los vientos

y la quema de fríos...

que traslada el alma sin advientos,

cuando llega el olvido...

Y el inusual trasiego de ese verso,

enclavado en la cúspide, y abajo,

que no tendrá su voz mas que trabajo,

la muerte no será protagonista,

el horizonte dista del amor,

pero el perdón desata los fracasos...

Dirá la poesía, por supuesto,

es seguro el final, ya muertos vamos,

pero el nombre del amor,

nos ata siempre...

y en pos de cualquier gozo,
con los ojos cerrados allá vamos...

No fue solo la muerte,

que dejó inútil huella sordamente,

sino el clásico amago de tu paso,

febril, concatenado, diferente,

amante de mi quieta sordidez

que entreverada y lúgubre promete,

amarte para siempre desde hoy,

sin que pueda la suerte o el temor,

quitarme lo que tengo,

así solo le veamos

tu y yo...

Y aunque no...

JOSÉ IGNACIORESTREPO

• Copyright©

YA DEBIERAS SABER QUÉ ES EL DESTINO... / Poesía de José IgnacioRestrepo

VENTANAS

Tan cliché,

de verdad tan repetido,

del cine un ejemplar favorecido,

esa estampa dulce, entristecida,

de la ventana de tren que nos observa,

con alguien que nos mira

con nostalgia,

con los ojos abiertos y con calma,

aunque sea la última esta vez,

que no nos ve,

realmente,

pues comienza el capítulo de olvidos,

la primera ocasión de la otra vida,

que empezará en el riel,

cuando todo se mueva y la estación

se condense con todo,

y se abata velozmente

hacia el recuerdo...

De tu rostro y tu piel

tengo enseñanzas,

somos todos viajeros de los sueños

y la vida es un aula omnipresente

aunque tu no lo digas,

algunas traen sellos de regresos,

y otras de frugales bienvenidas,

tengo lentas visiones que saludan

en ventanas de tren inamovibles,

con tus ojos colgados,

impetuosos,

diciéndome lo tarde que llegué,

lo improductivo de saldar las cuentas,

cuando ya todo marcha al quehacer,

de los otros momentos innacidos,

y la fe tiene ya sin nuestra culpa

el movimiento riesgoso, aventurado,

del sueño renuente y convocado,

desde antes

del alba...

La regla que nos paga

va a cumplir

estipendios ganados anteayer,

que cobramos en otra ventanilla,

de un lugar donde suertes y carreras

a las patas de caballos iban atadas,

recuerdo que reías inclemente,

tu cara ya ganaba aquella apuesta,

tu mirada acaso se marchaba

y esa bella nostalgia me decía

que no sería en el tren la despedida

sino en otra ocasión,

acaso entre la piel quemada,

mientras la última emoción

nos extinguía...

JOSÉ IGNACIORESTREPO

• Copyright©