EL PUENTE
La ráfaga,
no sabía que sería disparada,
y se oyó como un tiro,
silenciado por el verde negro
de un tupido adulto bosque,
como algo sin pedir a la jornada,
arreboles de sepias y naranjas,
vuelos altos y bajos
de vecinos,
que cantan casi siempre
sin que veamos,
la pasión con la que cortan
cielo y vientos...
Uno tras de otro,
atados por la dicha,
los besos de tu amor en versos plenos,
como boca cualquiera necesita,
se sucedieron todos
en desorden,
como suele ocurrir ese milagro
pedido por mil veces en las noches,
uno a uno
el tedio descorrieron
de ir pintando escenas tanto tiempo,
sin que nada ocurriera,
y ha pasado,
nuestras bocas se han unido
fuertemente,
y entre ráfagas nobles se han besado
tendiendo un firme puente
entre los dos...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
• Copyright ©
no sabía que sería disparada,
y se oyó como un tiro,
silenciado por el verde negro
de un tupido adulto bosque,
como algo sin pedir a la jornada,
arreboles de sepias y naranjas,
vuelos altos y bajos
de vecinos,
que cantan casi siempre
sin que veamos,
la pasión con la que cortan
cielo y vientos...
Uno tras de otro,
atados por la dicha,
los besos de tu amor en versos plenos,
como boca cualquiera necesita,
se sucedieron todos
en desorden,
como suele ocurrir ese milagro
pedido por mil veces en las noches,
uno a uno
el tedio descorrieron
de ir pintando escenas tanto tiempo,
sin que nada ocurriera,
y ha pasado,
nuestras bocas se han unido
fuertemente,
y entre ráfagas nobles se han besado
tendiendo un firme puente
entre los dos...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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