Y EL VIENTO HACE BUCLES EN NUESTROS RECUERDOS / Poema de José I. Restrepo

SOMOS INSTRUMENTOS

Fue en medio de la voracidad del día 

que me llegaron sentidas, sagaces 

las palabras tuyas, 

mas sólo abrí las señales del viento, 

sin mirar el espejo ni los ojos reflejados, 

y en el sigilo 

prometí leer en mi alma

tu mensaje por la noche...

Y casi lo olvidaba cuando vine 

a decirle al viento amigo cualquier cosa 

y te vi de soslayo...

Pensé entonces

- Está tarde, 

el aroma de su sueño me tendrá, 

llegará a poseerme, 

y su rostro surgirá prometido

vendrá,

de cualquier parte, 

de las colinas de un canto, 

del envés de mi mano,

del rojo de la cortina enarbolada 

que está allí para cubrir mi sueño

de las horas del sol...-

He de llegar vivo a la noche, 

y en un momento sincero
 poco  a poco,
 sobre el aroma de tu piel
seré lo que tu quieres que seamos...

Yo me abalanzo,
sobre el sueño largamente esperado,

no pudo la desidia 

ni el favor pregonado de Morfeo 

para lejos situarme y he llegado...

Querida, es un frente de viento 

sonrosado en mi toda mi fe maldita...

Y la sola humedad de tu llovizna 

que me encuentra parado 

en una esquina de algún viejo recuerdo, 

está bendita, 

sabe a cromo perdido y encontrado...

Y pegado en el álbum, 

sabe a beso robado y a viruta, 

me vuelve en si repararme 

en mi almacén de carpintero ajado 

que sin saberlo produce el mejor arte...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO 

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