PEQUEÑA CONFESIÓN CON HALAGO
Y sí estás en ese otro llanto,
que no es por mi sino por ti…
Más pausado, acaso destinado
a ser muy pronto silencio,
con menor longitud de onda,
ese otro llanto tuyo no lo escucho,
sabes,
pero he de hacerlo dentro de un segundo,
sí mi pupila te ciñe,
con una fracción visible de tu imagen
que será seguida por errancias viles
en mi mente satélite,
quizá verte entre la oligofrenia del día,
los buses, la gente marchita, el humo que no cesa,
el dolor matutino de estos seres
cuyo curso arrastran hasta que llegue la noche
Una imagen de ti
sin todas las cientos que restan,
será más que suficiente
para guardarme las lágrimas que faltan,
mullidamente atarlas a la pata de la cama,
para que se duerman,
afuera de su cofre de vidrio…
JOSÉ IGNACIO RESTREPO Copyright ©
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Entre todos los halagos recibidos, este merece una segunda mirada...El entorno modera su presencia, hay un vaho ligero que cubre el contorno de las cosas...Casi puedo verte Carmen...Europa...!
ResponderEliminar¿Existe ese otro llanto, que se derrama desde un mismo centro que el llanto primario?, El llanto, por el, por ella, es un llanto por uno mismo, por lo perdido, por lo que no se consigue o no se tiene...
ResponderEliminarNo puedo evitarlo cuando leo, establezco un dialogo con la voz hablante y confronto opiniones, lo cual no conlleva en absoluto que no admire la belleza de tu poema, me encanta esas imágenes que van poco a poco configurando una derrota. Vas implantando una predisposición en el lector hacia lo vencido e incluso manipulado, hasta conseguir ver la lluvia en un día soleado... Gran tema de Creedence.C.Revival, me lo has hecho recordar... Besos
Y que decir a tu hallazgo, Antonia, por mi perdido vestigio, que nunca ha salido de mi mano, ni de mi corazón, coleccionista de pavores marchitos, entre los que veo bien mis favores hallados, los gustos ofrecidos o comprados y todo lo que la vida me regaló y me sigue por fortuna regalando. Como el humo perfecto de un puro que se quedó olvidado en el seguro cenicero, las volutas que se marchan en forma de taimadas letras rememoran eventos perfectos, todo lo vivido lo es, aunque nos parezca a veces poluto hasta deforme, y siempre por nuestra gula de vivir harto incompleto.....Me encanta tu presencia, abrazos!!!
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