DECÁLOGOS TIENE EL MACHO…/ de José Ignacio Restrepo

SONATA PASION PARA CUARTO SOLO

El lánguido zaguán que algunas noches

les hizo de garaje o les sirvió de estación,

o sólo les miró por bien pasar

para llegar al cuarto solitario

y componer sin prisa los acordes

para llegar al fondo de la noche,

a esta hora tardía remunera

con su cauto silencio en soledad,

tantas veces que hiciera de escenario

para verlos a ellos, para oírlos,

componiendo sin pausa, sólo ritmo,

con total maestría y ortodoxia,

las mejores sonatas y poemas,

que gratis un lugar mostrar pudiera

sin un espectador, sin una queja,

apenas estos dos que se regalan,

siempre tan amorosos,

dadivosos conmigo que soy sólo,

un vestíbulo largo y harto oscuro,

con sus siempre cerradas cuatro puertas,

y sus dos largos muros…

Y hoy le veo venir tan silencioso,

este vástago hombre de sus hembras,

le conozco sin nombres dos decenas,

que regaron sus muslos,

y voltearon sus ojos,

mientras yo las miraba sin asombro,

porque ellas son fieles de otro modo,

con el frasco tapado y bien cerrado,

pueden ser amorosas en extremo,

con las alas cortadas y engarzado

a prestadas esposas que le anuden,

el ángel que se preste al artificio

de cortarse las alas por si mismo

para ya no volar sobre el abismo

natural que a su hombría tienta y honra,

condenas purgará sin manifiesto

en los brazos de ella la elegida

para saldar condena de por vida,

hallará esa sedada libertad,

que le da la bienvenida subyugada,

entre aquellas dos piernas que mojara

cuando sabio y viril

como uva de vid sacramentada,

que cosecha no es de vino alguno,

pues se sabe muy bien que por su cuño,

en el último beso es cepa amarga…

La mirada de él va taciturna,

no es hora para un hombre solitario,

que aun joven se halla, que es apuesto,

cuyos ojos sin esfuerzo bien remedian

en los ojos de ellas cien dolores

y con apenas posarlos salen flores,

para llegar a casa sobra noche…

La cabeza él levanta como oyendo

esta triste sonata que le vendo,

tratando de que de la media vuelta,

se arme de valor y de recuerdos

y convenga conmigo en que es fatal

portarse como viejo,

si su cuerpo esta fresco y natural…

Pero hoy no es mi día, y hoy se acaba,

soy un triste zaguán agradecido

por verlo tantas veces abrazado,

sin poder conservar en mis recuerdos

los que tiene de bellos

de íntimos y largos ese cuarto

que ahora lo recibe entre silencios,

oscuro y asediado por sus fríos,

y acaso va a cantarle esas canciones

que recuerdan dolores acunados,

cuyo origen clásico se muestra

y como obra  maestra,

en las manos de él,  algo gastadas,

que toman su cabeza encadenada

a las manos de ella que recuerda,

hoy mismo le ha dejado en libertad

de elegir el camino a trasegar,

y él vencido por ideas absolutas

ha escogido recorrer este zaguán

para llegar solitario y sin sentido

al lugar otrora compartido,

donde puede decir

no me pude quedar entre sus ojos,

para dejar mis pasos enrejados,

aun no es la hora mi zaguán,

mi amada libertad paciente y noble,

que hoy me acaba de recibir sólo y viril

pese a haberla engañado tantos meses,

con una bella cualquiera,

que la tenía penando en este cuarto,

cuando llenábamos todo de pasión

y escondida latiendo el corazón

debía contentarse con mirar el circense derroche,

que hoy hace de recuerdo, simplemente,

ante mi libertad y como no,

con mis llorosos ojos de varón

que las pieles de todas bien recuerdan,

aunque falte memoria sin embargo

para saber cuantas veces entregó

en el cuarto su ya viejo corazón…

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