ES QUE A ESA HORA…
Mientras que lento canta
sostiene un cigarrillo con la mano,
cuya ceniza crece de lado
atraída por la gravedad,
que la llama desde el suelo…
Por sus boleros sé que nadie la espera,
por su tono, que nadie mide su vientre,
ni se sumerge en el caoba de sus ojos…
Ese que en la penumbra toca el piano,
ha entendido que solo vengo a verla,
a escuchar su voz que se introduce
en un recuerdo tan breve como añejo,
y dirige su vista hacia mi mesa,
para explicar sin un gesto de desidia,
que esa bella dama de la noche
solo es embellecida allí en mi mente,
en sus pasillos ociosos y silentes,
así es la soledad, la gran artista,
esa mujer ya es reina inamovible
de los pasillos grises,
acordemente solos
de mi mente…
RAPIÑA
Vaga señal la calma…
Algo nos dice de esta quieta noche
que se urden secretos movimientos
y todos ignorando se envuelven,
al cerrar los ojos veteando pesadillas…
Hoy el amor no se hicieron
los incesantes guerreros de los cuerpos,
y dormitan espalda contra espalda
ideando para sí algún otro amante…
Junto a unas golondrinas muertas,
un mamífero alado saborea
la sangre que quedó en sus comisuras,
ante un mundo boca abajo observa
a seres que entran por las puertas,
sin encender la luz, ni franquear la puerta,
hendiendo la cerradura con la llave…
JOSÉ IGNACIO RESTREPO Copyright ©
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Así como cantan los blues del alma, soledades, pieles de espaldas una contra la otra volteadas... y aún así tanta hermosura para contarlas...
ResponderEliminarAun así, siempre, todavía, eternamente...
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