NOSTALGIA TIBIA
Y de seguro es mi tensa voz,
ese alarde de irme por quedarme,
y los mil recuerdos burdos
que pinté,
de colores nefandos, grises, turbios,
que hasta el día de hoy aún tengo en pié,
por la maldita manía de sobarlos,
de recordarlos cuando tú ya olvidas,
para poderme querer
aunque sea un rato...
Y de seguro tienes la razón,
que si yo me afeitara, reirías,
que si dejara por favor de concentrarme
en los que no puedo darte
para darte
lo que tengo de más y que te gusta,
entonces tu sonrisa asistiría
a ese milagro que te hizo enamorarte,
y si por la ventana te mirara
cuando te vas temprano a darle duro,
a los dragones fieros con que luchas,
si te mandara ese beso que me aguanto,
con mis manos cansadas desde siempre,
por escribir poemas al amor,
si te enviara ese beso
con los ojos,
para darte la suerte que yo pido
desde este balcón donde cupido
te mira, como yo solía hacerlo...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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Con tus poemas alimentas la illusión del alma encendida
ResponderEliminarque ama la pasión pero emprende la huída.
...semillas dejadas al desgaire, para el ávido apetito de las aves, que como tú se detienen un momento, a dar al mortal cuerpo su alimento...Gracias Maria Alfonso, por dejar visible la huella de tu paso...
Eliminar....Porqué? porqué escribe.s con el alma ?
ResponderEliminar.... tus Poemas tan expontâneos, tan instintivos, tan tuyos, más parecen un juego de seducion..;) .....me acuerdo de Kierkegaard, cuando Ofélia lo acompañava en ese juego, como Regina Olsen lo hiciera, por tener luzes que la candida y amorosa shakespeariana a fuerza, mucho lusitanamiente no posuia,. à la vez, tenia un corazón sencillo, intuitivo y vulnerable, amante,,,sabendo amar como ama el amor....pero apenas como virtualidade, el imortal autor de la "ode à la Noche" .....tu fascinio me hice acuerdar Kierkegaard, mi Poeta de mil nombres!!!!
......bssssss
Al son del desbalance de mi alter, con los murmullos plenos de mi alma, plañe mi musa ardiente y desbocada, la seguidilla firme de mis versos, habladuría hecha o sueño lerdo que se teje en los bordes de mi almohada, sin decirlo por duda a lo que miro, a lo que apenas oigo, en las estancias vacías de la casa... Eso es, con el alma, escribir con el alma... No tengo más remedio, lucho a brazo partido para hacerlo con mi Alter, que es lo único que tengo...Vos me sabes ya, querida, gracias por venir!!
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