LA OTRA SED
Eccemas en la piel del alma
cuantos dan sin dan solo marcha atrás,
dejando incubar en el desván
las fotos que tomaron,
los intentos,
los verbos socorridos hace tiempo
que durmieron en horas ilusorias,
las ventajas ofrecidas de memoria
para que a buen puerto
llegara la ocasión,
y esa noble gestión de alzar al otro
de su pobre tormento compungido
por no tener su mundo ni tampoco
el mundo aseverado
que es del otro...
Dolores tantas veces mal dolidos,
uvas que no tuvieron su vendimia,
maceradas sin haberse madurado,
regadas por la palestra o el balcón,
por el zaguán ya lleno
de incensarios,
cómo osas dolerte por lo propio
cuando era compartido este lenguaje,
y tus letras perdidas,
y tus gestos
pertenecen al mismo abecedario,
de ése que a esta hora
orna martirios
en su espalda tejida de arañazos,
que se hicieron con mano campesina
cada noche al templarse en la guarida
que llamaron su cama
por costumbre,
pero era una iglesia, una legión,
ganada por seguir contra marea,
haciendo de la noche
hermosa lumbre,
y tapando sus dolores en lo oscuro
con palabras conjuro
y sol de brea...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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