CORONACIONES / Poesía de José Ignacio Restrepo

CIELORRASO

Cómo pernoctan atados por los ojos, 

tus cerebrales gozos al decir,

 cuanto quieres de mí, tómalo todo

mientras tus ojos sin mí yo condecoro,

así comienza ese juego de pedir

 acá o más allá o aún más lejos

de todo lo que te suene perentorio,

y yo dispongo entonces, en respuesta, 

que no debes medir, menos soñar, 

ni encapsular tu voz como martirio,  

grita si es menester, desata todo

a mi que miro sin ojos lo que eres,

casi un recuerdo falaz y desatado

dime, dame lo mío, lo pasado,

y yo veré cómo hago 

para que ese sombrío sacrificio

que no es ni esto, ni lo otro, o lo demás

te lo devuelva todo de inmediato,

menos lo que resientes,

lo que tiene tu corazón de mi extraviado,

esa dulce preñez que yo te puse...

Levántate de tu altar, que amar imploro...

mujer de mis senderos coronarios,

regaliz en mis poros, baño diario,

alta para mis bajos pensamientos,

y para mis orgullos sal de mesa,

todo aquello que soy diario lo parto,

te lo regalo sabiendo que es verdad

que sin ti nada de ésto yo tuviera...

Desde este escenario por los dos vivido

fatuo porque es mutable, 

distante porque lleva en si diez tiempos, 

de donde aprendo a ver voces amantes,

oraciones te pido que no doy...

Un mensaje de texto tu mirada

hecha de diapasones galopantes, 

tu lengua que sin más busca entremeses, 

artes para la piel, fuga de instantes, 

gemelos que nos tratamos cual enfermos 

cuando solos estamos infundados

y otros viajes vamos emprendiendo, 

mensajes de texto nuevos a otra hora, 

esa que tibia llega y la regresa, 

o me retorna a mi desnudo, torpe 

frente a frente con sus manos caprichosas

que no saben qué quieren,

y cerrándose en mi lo toman todo...

 Voy a veces tardándome en llegar, 

por poner caracolas a las nubes, 

cuando miras ardiente el cielorraso, 

y me miras después de darlo todo,

lerdo como un orate que regresa, 

despacioso por querer saber qué sigue

un momento después, o solo antes

de descubrir entrambos esa grieta, 

donde se esconden sin nosotros los susurros, 

que sin medida dimos acabando, 

 ese sudor silencioso que se abate 

de último por nuestros cuerpos extendidos

desnudos con aromas de otro siglo...

Si, no lo puedo ni explicar,

 tardan tanto las noches en gastarse

si pasan sobre nosotros sin decirnos, 

mutando a un placer tono magenta, 

con calor hacia verdes y hasta azul,

y después,

todo negro,

en los ojos cerrados

el silencio,
dormidos solo somos un recuerdo...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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