ENTRE EL HORNO Y LA BOCA
Sufro más en el lapso del adobo
cuando el pan está abierto y enfriando,
que en el tiempo de horneo...
puedo ver ese rojo resurgiendo
en las paredes pétreas y duras
con los ojos que lloran sin cesar
pensando que ante el más bello sustento
se queme nuestro hijo,
este amor que es solaz y es alimento
de vos que te sonrojas ante el blanco
y yo que soy el rojo de tu faz...
Como soldado moro que ha poblado
por siglos una tierra de irredentos,
extrañando la propia que ya olvida
y el deseo por esta y por tenerla,
paso larga mi mano siete veces
cual si fueras mi norte y mi cayado,
o mi era de siembra casta y pobre,
y luego sutilmente te reparo
con los ojos del alma y con mi voz,
cerrando mi deseo encadenado,
para ver si la guerra está perdida
o sin tranzar una lucha se ganó...
Y luego ante la vida yo repito
las palabras saladas,
en la ruta del vino de tu cuerpo
inició ese vaivén desaforado
como si fueras viento en plenilunio,
al fin soy un soldado reza el himno
y esta carne de asueto que nos cubre
es un manto callado,
cuyo roce nos da tibieza y gozo
y olvido de la guerra de tener
lo que fuimos con otros...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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